Roman : Arthur Rimbaud
On est pas sérieux , quand on a dix-sept ans .
-Un beau soir , foin des bocks et de la limonade ,
Des cafés tapageurs aux lustres éclatants !
-On va sous les tilleuls verts de la promenade.
Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin !
L'air est parfois si doux , qu'on ferme la paupière ;
Le vent chargé de bruits -la ville n'est pas loin A des parfums de vigne et des parfums de bière …
-Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
D'azur sombre , encadré d'une petite branche ,
Piqué d'une mauvaise étoile , qui se fond
Avec de doux frissons , petite et toute blanche …
Nuit de juin ! Dix-sept ans ! -On se laisse griser .
La sève est de champagne et vous monte à la tete …
On divague ; on se sent aux lèvres un baiser
Qui palpite là , comme une petite bete …
Le cœur fou robinsonne à travers les romans ,
-Lorsque , dans la clarté d'un pale réverbère ,
Passe une demoiselle aux petits airs charmants ,
Sous l'ombre du faux col effrayant de son père …
Et , comme elle vous trouve immensément naif ,
Tout en faisant trotter ses petites bottines ,
Elle se tourne , alerte et d'un mouvement vif …
-Sur vos lèvres alors meurent les cavatines …
Vous etes amoureux . Loué jusqu'au mois d'aout .
Vous etes amoureux .-Vos sonnets la font rire .
Tous vos amis s'en vont , vous etes mauvais gout .
-Puis l'adorée , un soir , a daigné vous écrire ! …
-Ce soir -là... , -vous rentrez aux cafés éclatants ,
Vous demandez des bocks ou de la limonade …
-On est pas sérieux , quand on a dix-sept ans
Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade